Представьте себе писательницу, которая годами не высовывала нос из своей квартиры — да-да, прям как тот затворник из вашего подъезда, только вместо футболок с динозаврами у неё целая гора исписанных блокнотов. Её дом — этакая крепость, будто из сказки про трёх поросят переехала в реальность: ставни наглухо закрыты, дверь на десяти замках, соседи шепчутся, что она там призраков разводит. И вот однажды банда каких-то типов врывается к ней, хватают и — бац! — тащат куда-то в глушь, на поиски клада
Знаешь, как бывает — сидишь на работе в три ночи, счетчиком щелкаешь, а за окном мир вот-вот рухнет. И тут в дверь врывается какой-то парень в странном костюме, весь взъерошенный, и заявляет: «Эй, ты! Через девять месяцев у тебя родится ребёнок, который всех нас спасёт!» Ну, нормально, да? Смешно и страшно одновременно. Я бы на её месте вообще обомлела — ну как так-то? Вчера гречку на распродаже считала, а сегодня уже в пророков каких-то записана. И главное — выбор-то какой: верить психу в