Знаешь, вот история про Алекса Юго — парня, который отработал своё в марсельской полиции и решил, что с него хватит. Свалил в какую-то глухую деревушку, устроился в местную жандармерию — типа, теперь будет птички слушать да яблони сажать. Ну а что? Думал, наконец-то вздохнёт полной грудью: тишина, природа, никакой вечной марсельской движухи с криминалом. Но не тут-то было! Только расслабился, как бац — жестокое убийство прямо тут, под боком. И самое обидное: все ниточки опять тянутся в Марсель.
Знаешь, иногда жизнь подкидывает такие повороты, что только держись. Вот представь: отец, который за всю жизнь ни разу по-человечески не взглянул, наконец умирает — а ты, как дура, тащишься обратно в эту богом забытую деревню. Зачем? Даже сама не понимаю. Может, надеялась, что стены детской халупы что-то объяснят, или земля под ногами заживит старые шрамы. А вместо этого — он. Писатель, говоришь? С виду обычный парень, руки в земле ковыряет, словно никогда чернил не нюхал. Но стоит нам