Жизнь Вари — ну, знаете, типичный день сурка. Работа-дом, дом-работа, романы только в сериалах, а про «страсти» ей лучше у подруг слушать — саму ещё в институте «синим чулком» прозвали. Ну а что? Смирилась, вроде. Не всем же в киношных драмах жить, правда? Но тут как гром среди ясного неба — Игорь. Москвич с харизмой, в костюме, который явно дороже её трёхмесячной зарплаты. Прикатил с проверкой в их захолустную контору, улыбка в тридцать два зуба… И всё — Варю как подменили. Одна ночь, которая
Знаешь, любовь — это же такая штука... То ли огонь, то ли дождь после долгой засухи. Одни годами тыкаются в темноте, как слепые котята, а другим вдруг выпадает — и тут бац! — теряют. И вот сидишь потом, перебираешь в голове каждый шаг, каждое слово: "Ну как так-то? Где я свернул не туда?" А ответов — как осенних листьев: один красивее другого, но все уже давно под ногами хрустят. Я вот иногда думаю: может, она просто не выживает в привычной обстановке? Как орхидея — поливай не