Виктор Павлюченков

Представляешь, парень — художник, вроде бы талантливый, но наивный как ребёнок. Семён, кажется, искренне верит, что мир крутится вокруг красок и холстов. Ан нет! Влетает он сначала в ментовские разборки где-то в глубинке — то ли штраф вымогают, то ли просто по приколу гнобят. А потом, когда слава на него сваливается (ну, типа «о, гений!»), оказывается, что столичная тусовка — это не про искусство, а про пафос, вечеринки и бабло. Галерейщики эти… ох, словно пираньи: учуяли свежее мясо — и рвут
Представьте себе сорокалетнего моряка Романа — вечного странника, который полжизни провел в море, искренне считая, что женитьба и якоря на берегу не для него. Но судьба подкидывает сюрприз: приходится вернуться в родное село из-за семейных передряг. «Ну, пару недель перекантуюсь», — думал он, глядя на покосившиеся заборы и знакомые с детства переулки. А тут как раз храм разрушенный стоит — еще с тех времен, когда «всё общее» было. Местные бабушки ковыряются в руинах, да бравый боцман с татухами