Стив выгружает ящики с гидролокаторами из потрёпанного фургона возле гавани Порт-Клэйр. Местный рыбак Джек, пахнущий табачной жвачкой и рыбой, тычет пальцем в мутную воду: «Вчера снова пропала лодка. Только якорь нашли, весь перекрученный». Бакшолл проверяет данные на планшете — глубина 50 метров, температура аномально высокая. В кафе на набережной официантка Лиза, вытирая руки о фартук, шепчет: «Мой брат видел плавник крупнее катера. Смеялись, пока его траулер не перевернулся у маяка». Под
Стив Бэкшелл пробирался через заросли вереска в шотландском высокогорье, спотыкаясь о скользкие камни. Его ботинки промокли от утренней росы, а рюкзак с образцами мха давил на плечо. «Тут должен быть водопад», — пробормотал он, сверяясь с картой на потрепанном планшете. Рядом гид Мейв, вязаная шапка съехала набок, копала лопаткой в рыжей земле: «Смотри, старые корни — им лет двести. Как они выжили в этих ветрах?» Они собрали кусочки коры в пробирки, пока стадо овец брело по склону, позвякивая