В дождевом Трансильванском селе аптекарь Людвиг Франкенштейн копошится в подвале, пахнущем формалином и ржавыми инструментами. Его ассистентка Эльза, в платье с засаленными манжетами, подаёт ему стеклянные колбы: «Сердце не выдержит, если не добавите цинк». На столе — тело, сшитое из трупов лесорубов и пастухов, швы затянуты конским волосом. По ночам граф Дракула в плаще с вытертым бархатным воротником приходит наблюдать, ехидно спрашивая: «Вы хоть представляете, что развяжете?» Людвиг хрипит,
Представляешь, Джулия, эта риелторша, день за днём ворочает квартирами — то сдаст, то продаст. И вот бац: в квартире покойного старикашка она находит тайник с деньгами — триста миллионов песет! Серьёзно, я бы на её месте вообще с катушек съехала. Но нет, наша девочка не из робкого десятка: "Моё!" — и всё тут. Только вот незадача — соседи тут не простые. Не те, что чай попьют да сплетничают. Тут целая мафия в халатах и тапочках, а во главе — председатель дома, этакий местный крестный