Представь летний вечер, когда воздух густеет от влаги, а небо окрашивается в розовато-алые тона — будто кто-то раздавил перезрелую клубнику по горизонту. Два подростка, случайно столкнувшиеся на пустынной станции, будто живут в параллельных мирах: она — местная, с грузом семейных ожиданий на плечах, он — беженец из токийской суеты, потерявшийся в себе. Их диалоги — это не слова, а скорее паузы, взгляды в сторону и нервное покусывание губ. Ты словно чувствуешь, как под кожей у них пульсирует
Ох, помню, как наткнулся на тот самый сборник историй — даже сейчас, спустя годы, мурашки по коже! Той осенью, знаете ли, всё вокруг будто подсказывало: «Смотри, тут есть кое-что… странное». И я залип. Серьёзно, не мог оторваться — каждая история как удар под дых. То листьями шуршали за окном, то ветер выл, а я сидел, уставившись в экран, и думал: «Ну как такое вообще придумывают?» Было в них что-то… не то чтобы пугающее, а скорее тревожно-гипнотическое. Как будто тебе шепчут секрет, который