Дмитрий Долинин

В сентябре студенты биофака — Николай, Оля и их группа — грузятся в кузов грузовика с рюкзаками и лопатами. Николай, в клетчатой рубашке, закидывает гитару на брезент: «Без музыки там с ума сойдёшь». Оля поправляет очки, достаёт томик Пастернака: «Ты бы лучше термос не забыл». Дорога в колхоз «Заря» трясёт их по проселочным ухабам, мимо березовых просек и покосившихся изб. В кузове спорят, смеются, поют «Атланты» Окуджавы. Приехав, их расселяют в бараке с печкой — нары застелены соломой, из
Весна 45-го... Победа уже на носу, кажется, вот-вот! А эти ребята, что дошли аж до Германии — они будто пьяные от этой мысли. То ли от усталости, то ли от того, что ад позади. Представляешь? Вчера окопы, смерть за каждым кустом, а сегодня в голове крутятся мысли о мирных улицах, о том, как сидеть на завалинке с гармошкой или просто молчать, глядя в небо. Жить хочется, блин, бешено — смеяться, обнимать кого-нибудь, втрескаться по уши... А потом этот лейтенант Глушков — ну знаешь, такой, с