Лена, студентка-биолог с рыжими прядями, вечно выбивающимися из пучка, каждый вечер переходила мост Ватерлоо, чтобы добраться до лаборатории в Саутварке. Там, между пробирками и микроскопами, она записывала в потрёпанный блокнот наблюдения за крысами с вживлёнными датчиками. «Нервные импульсы — это не поэзия, — бормотала она, втискиваясь в лифт с коллегой-неврологом Марком, — тут цифры или ничего». Марк смеялся, доставая из кармана смятый чек с расчётами: «Твои крысы видят сны быстрее, чем ты
Знаешь, когда смотришь что-то про деревню, всегда будто возвращаешься в детство — даже если никогда там не жил. Помню, как герои там бегали по полям, спорили о чём-то на кухне с кричащим чайником, а потом вдруг замолкали, глядя в окно. Как будто сама природа их останавливала. Ты чувствуешь запах скошенной травы сквозь экран, ей-богу! А эти диалоги… Простые, да такие цепкие. Не про судьбы мира, а про то, как сосед козу украл или свадьбу справлять с пустым карманом. Мне кажется, там вся правда