Ноэ Дебре

Люка в семь утра уже таскал плиты на стройке у метро Барбес, пыль от бетона въелась под ногти. В перерыве нашел в рюкзаке конверт с сургучной печатью — письмо от нотариуса о наследстве после отца, которого он не видел с шестнадцати. Вечером у автомата с кофе возле гаража его перехватил Антуан, младший брат, в кожанке с запахом дешевого табака: *«Полмиллиона за мастерскую? Ты думал, я позволю тебе всё забрать?»* Люка молча вытер ладонью пот с виска, оставив серую полосу на щеке. В мастерской на
Антуан, переводчик из Намюра, вполуха слушал дебаты о квотах на молочный экспорт, поправляя наушник. В кармане пиджака звенели леденцы от кашля — зал заседаний продувало, как вокзальный перрон. "Ты где? Немцы уже третью поправку забраковали", — шипела Лена, французский юрист, размахивая папкой с пометкой *С/2020/176*. Он потянулся за кофе, но стаканчик оказался пуст — только коричневый след на дне. На экране над трибуной зависло уведомление об ошибке: *перезагрузка сервера 14%*. Йохан