Н. Кришна

Аравинд, худощавый парень в потёртой куртке, каждое утро объезжает пробки Мумбаи на своём синем скутере с царапинами на бензобаке. Однажды, застряв у рынка Кроуфорд, он замечает старушка, которая суёт ему свёрток вместо еды: «Передай Радже из аптеки на Бхул-Бхулайя, скажи — это из деревни Горапур». В свёртке среди сушёных листьев лежал медный медальон с треснувшим глазом посередине. Дома Мира, вскипятив чай на газовой плитке, тычет в символы на артефакте: «Смотри, тут как созвездие Мригаширши!
Представьте: вы годами строите отношения, думаете, что всё прочно, как скала... А потом находишь старый дневник мужа — и мир переворачивается. Ну вот примерно так и случилось с нашей героиней. Вышла замуж без особых чувств, по расчету что ли, но годы бок о бок сделали свое дело — появилась та самая тихая, теплая привязанность. Не страсть, конечно, но что-то надежное. А потом — бац! — эти пожелтевшие страницы. Оказывается, её "надежный" муж когда-то готов был жизнью рискнуть ради