Майя Вандерсен втискивает в рот остаток круассана с вишнёвым джемом, пока листает отчёт о DDOS-атаке на сервера мэрии. Ее наушники свисают на шее — из них доносится хриплый голос хакера, записанный при взломе чата в даркнете: *"Ищите в районе Схарбека, там ваши битые фонари"*. Том Делатр, развалившись на стуле с потёртой обивкой, тыкает в монитор ручкой: "В лог-файлах опять пусто. Эти уроды чистят следы лучше уборщицы в парламенте". На столе между ними — три пустые банки
Представьте себе человека, который одновременно и гений, и кошмар в одном флаконе. Вот этот профессор — он как тот едкий комментарий из чата, который всех бесит, но без него группа распадётся. Говорят, обращаться к нему — всё равно что играть в русскую рулетку с собственной самооценкой. Слушаешь его — зубы сводит от язвительных замечаний, но… черт возьми, он ведь ВСЕГДА находит ту ниточку, за которую надо дёрнуть, когда весь сыр-бор запутался. Полиция, конечно, морщится, как от скрипа