Роберт Х. Голфин

Лиза, с сигаретной затяжкой на губах, ковыряла вилкой в подгоревшей лазанье из микроволновки третьего этажа. Макс, её сосед по блоку, тыкал в ноутбук с треснутым экраном: «Слушай, если мы не притащим колонки до восьми, Артём опять устроит истерику». За стеной Семён, в растянутом свитере с пятном от кофе, орал в телефон: «Нет, ты не понял — Ницше тут вообще ни при чём, это чистой воды водка виновата!» В коридоре пахло дешёвым освежителем и старым линолеумом. Настя, всклокоченная, с коробкой