Cem Akyoldas

Эмир каждое утро покупал *симит* у уличного продавца возле паромной переправы в Бешикташе, специально проходя мимо витрины бутика, где работала Лейла. Она вытирала пыль с манекена в синей куртке, когда замечала его тень — он прятал за пазухой потрёпанный блокнот с набросками её профиля, сделанными во время обеденных перерывов. «Опять за хлебом? У тебя от муки в карманах дырки», — смеялась она, кидая ему яблоко из своего ланч-бокса. По вечерам они сидели на ржавой скамейке у причала, слушая, как
Представь: обычная девчонка из стамбульских переулков, которая даже кофе на раздаче в кафе путает, внезапно начинает видеть… ну, это. Тени, которые шепчутся за спиной, силуэты в зеркалах, которых нет, когда оборачиваешься. Сначала думала — глюки от недосыпа, пока однажды в метро к ней не прилип какой-то полупрозрачный тип с лицом как у её покойного деда. Вот тут-то всё и завертелось. А ещё эти странные сны про старую мечеть, где ветер гудит как живой, и голос, который твердит: «Имя твоё —