Сергей Кешишев

Волгоград, середина лета. Сергей, водитель скорой с татуировкой якоря на запястье, замечает, как пыль с высохшей степи лезет в кабинет через щели в рамах. «Опять этот ветрище с Каспия», — бормочет он, вытирая пот со лба тряпкой, пахнущей бензином. В регистратуре больницы Лида, медсестра в выцветшем халате, пытается успокоить старика с давлением: «Дед, не ори, все таблетки раздала — жди поставку». Внезапно свет гаснет, из динамиков трещит голос диспетчера: «На въезде в Элисту фуры перевернуло —
Елена Соколова, 34 года, бухгалтер из спального района Санкт-Петербурга, каждый день ездит на маршрутке в офис с жёлтыми пластиковыми панелями на стенах. На обеденном перерыве коллега Ольга, потягивая холодный кофе из вендингового аппарата, тычет ей в телефон: «Лен, смотри, у меня тут тур за полцены. Может, рванем? Там все включено». Елена отмахивается: «У меня кредит за холодильник ещё полгода висит». Вечером она заходит в кафе «Балтика» у метро «Чернышевская», заказывает эспрессо и пирожное
Марина, учительница литературы, и Алексей, менеджер в строительной фирме, делят трёхкомнатную хрущёвку на окраине Москвы после подачи на развод. Дети — Катя, 14 лет, в розовых наушниках, и Игорь, 9 лет, с поцарапанными коленками — спят в смежной комнате, отделённой шифоньером. Утром Марина ставит чайник на плиту с подгоревшим дном, Алексей ворчит: «Опять мои бумаги на столе перемешала?» Они договорились делить неделю: он готовит гречку по понедельникам, она стирает его рубашки, но забывает
Представляешь, Таня живет в этом захолустном городке с дедом — тишина, скука, каждый день одно и то же. А сестра её Ольга рванула в Москву годами раньше и будто растворилась: ни звонков, ни писемешек. Таня в музее коротает дни, и с парнями у неё как-то не сложилось — ну где их тут найти-то? Всё больше с дедом да с местными старушками болтает. Но тут дед вдруг слегает — дело плохо. Перед самым худшим успевает шепнуть: «Ольгу найди…» Таня, конечно, в слезы, но собралась: шерстит соцсети, звонит
Представьте себе писательницу, которая годами не высовывала нос из своей квартиры — да-да, прям как тот затворник из вашего подъезда, только вместо футболок с динозаврами у неё целая гора исписанных блокнотов. Её дом — этакая крепость, будто из сказки про трёх поросят переехала в реальность: ставни наглухо закрыты, дверь на десяти замках, соседи шепчутся, что она там призраков разводит. И вот однажды банда каких-то типов врывается к ней, хватают и — бац! — тащат куда-то в глушь, на поиски клада
Знаешь, история про Алину — это как встряска. Представь: молодая медсестра, вроде бы жизнь налаживается, а тут — бац! — и приходится бежать из родного города, бросив всё. Не просто так, а после череды кошмаров, о которых даже думать страшно. Москва встречает её не огнями Большого театра, а квартирой какого-то покалеченного миллионера. Сиделка, говоришь? Ну да, только это больше похоже на ловушку. Парень-то вроде беспомощный, а власть над ней имеет жуткую — то ли деньги виноваты, то ли что-то в