Кэйта, младший аналитик в токийском хедж-фонде, каждое утро покупал кофе в автомате на платформе Сибуя — 120 иен, без сахара. В четверг к нему подсел мужчина в помятом бежевом пальто: *«Твоя ставка на акции «Сато текнолоджи»… они упадут на 9% к полудню»*. На смартфоне Кэйты уже горело уведомление о падении курса. Запах жареных каштанов с уличного лотка смешивался с гулом голосов, когда незнакомец исчез, оставив конверт с координатами склада в районе Омори. В контейнере, заваленном коробками от
Таксусукэ, водитель с полуседой щетиной и шрамом над бровью, крутил руль старого седана, объезжая лужи в промзоне Токио. В салоне пахло кофе из термоса и мокрым ковролином. Однажды ночью к нему в машину втиснулась Мия — девушка в рваной косухе, пахнущая дешёвым бурбоном. *«Доки. Быстро»*, — бросила она, сжимая в кулаке фотографию парня в очках. Таксусукэ молча кивнул, заметив синяки на её запястьях. По дороге она ковыряла лезвием граффити на потрёпанной дверце, пока он сворачивал за грузовиком