Fred Baillif

В Цюрихе, в квартире на третьем этаже дома с видом на Лиммат, Мартин Шмидт разбирает карманные часы 1920-х годов. На кухне пахнет жареным луком — Лена, его жена, режет овощи для рагу, пока Нико, их сын, рассаживает фигурки солдатиков на подоконнике. «Пап, смотри, этот похож на дедушку! — Нико тянет Мартина за рукав. — Тот же нос». Лена вздыхает, замечая царапину на столе от Нико: «Юлия опять брала мой штатив без спроса». Юлия, старшая дочь, в это время фотографирует заброшенную фабрику у
В Цюрихе, в подвальной лаборатории Института квантовой физики, 34-летний Элиас Фогт, заедая холодную пиццу с ананасами, заметил аномалию в данных детектора частиц. Его ассистентка Лена Шмидт, поправляя очки с синей оправой, указала на повторяющийся паттерн в шумах — 13:27 каждый день, уровень энергии падал до нуля. «Это не глюк, — прошептала она, показывая экран с графиком, — здесь что-то… *дышит*». В углу гудел сломанный принтер, который Элиас обещал починить ещё в прошлом месяце. Они начали