Джейкоб, машинист с облупившейся татуировкой ангела на запястье, закурил у тепловоза, пока Эмили, в помятом свитере с оленями, толкала чемодан с подарками через заледеневшие перитона вокзала Брикстон. «Билет проверим?» — бросил контролёр, перекрывая гул громкоговорителя. Томас, седой ветеран в плаще цвета хаки, сел у окна, достал потёртый конверт — внутри фото девочки в матроске, 1946 год. Поезд тронулся, скрипя тормозами; через двадцать минут свет погас, колёса завыли на заснеженном перегоне.
Знаешь, как бывает — вроде не первый раз наступаешь на те же грабли, а все равно больно. Вот Дункан, тридцать лет, Лондон. Очередная девушка слиняет — и он, такой: «Ну вот опять!» Взял да и рванул по бывшим: Лондон, Париж, Мадрид... Мол, может, хоть кто-то объяснит, почему у него вечно из отношений фейерверк — сначала ярко, потом пепел? А вообще, смешно: парень-то вроде не дурак, а все никак не поймет, что любовь — это не уравнение с ответом в конце учебника. То ли он сам вечно что-то портил,