Gaysorn Thavat

Банни Кинг, детектив с рыжими волосами, вечно перепачканными угольной пылью от старого отопительного котла в участке Веллингтона, находит в кармане куртки смятый конверт. Внутри — фото пропавшего подростка из района Маунт-Виктория и записка: *«Спроси у рыбаков с Куба-стрит, кто грузил ящики в полночь»*. Ее напарник, Те Римоана, ломает замок на складе у причала, где пахнет тухлыми мидиями. «Здесь не рыбу хранили», — бормочет он, показывая на ржавые цепи и пятна крови на бетоне. Банни вспоминает,
Представь: где-то в глуши новозеландской провинции, среди холмов, поросших жухлой травой, ковыляет на рассвете мужик в резиновых сапогах. Ферма его — не то чтобы развалины, но и до процветания далековато. Куры копошатся в грязи, забор покосился, а он сам, Джек, лет пятидесяти с хвостиком, всё пытается сохранить лицо перед банком, который вот-вот начнёт выжимать из него последние соки. А ещё эта проклятая экологическая инспекция со своими правилами! Честно, иногда кажется, проще бы всё бросить