Сохён, 24-летняя художница-фрилансер, арендовала крохотную мастерскую в старом доме возле рынка Намдэмун. Утром, разбавляя акрил кофе из термокружки, она заметила, что краски на холсте начали пульсировать розовыми прожилками. «Ты вчера опять микстурой баловалась?» — спросил Минхо, друг детства, заглядывая в дверь с коробкой ттокпокки. Он работал курьером и принес посылку с тюбиками ультрамарина — внутри оказались пусты. Ладони Сохён покрылись липкими синими пятнами, как чернильные кляксы, а
Ты только представь — обычные старшеклассники, вроде нас с тобой, и вдруг бац: родители испарились после какого-то левого происшествия. Ну, типа, нулевые идеи, паника, а эти трое — да они же просто влипли по уши! Один мозгастый, второй с интуицией как у сыщика из дешевого триллера, третий вообще вечно шутит, чтобы не сойти с ума. И вот они копаются в этой чертовщине, а вокруг всё страннее: то соседи чокнутые подозрительно молчат, то в старом доме скрипы такие, будто сама атмосфера над ними