Микаэль Подогил

В старом альпийском трактире возле Инсбрука Прост Мортем, седой таксидермист в запачканном фартуке, ронял льдинку из виски в пивную кружку. За соседним столиком Марта, владелица заброшенной сыроварни, щелкала костяшками, разглядывая потрескавшуюся фотографию 1978 года: «Твой дядя кричал, что уедет в Грац, но сгинул в ущелье. Ты следующий?» На полу валялась потрёпанная карта с отметкой красным крестиком — заброшенная шахта за церковью Св. Агаты, где неделю назад нашли ржавый медальон с
Майбергер, криминальный психолог с привычкой жевать мятные леденцы, сидел в кафе на Маргаретенштрассе, разглядывая пятно от кофе на странице блокнота. Вальтер Штайнер, детектив из полиции Граца, позвонил ему в семь утра: «Третья жертва. Та же символика — перечеркнутый орел на левой лопатке». В квартире на Эшенбруннгассе Майбергер нашел открытый ноутбук с треснувшим экраном, где в браузере мерцал форум любителей средневековой геральдики. «Он ищет признания, а не жертв», — пробормотал он, копируя