В Берлине, возле полуразрушенной стены на блошином рынке, Карл Фридман, 27 лет, в потёртой кожаной куртке, натыкается на ржавый медальон с гравировкой в виде крылатого льва. "Ты знаешь, что это символ гильдии алхимиков XVII века?" — хрипит старуха-продавец, протягивая ему чек. Через час в кафе *Zum Alten Fritz* он сталкивается с Элис Моро — француженкой в чёрном плаще, которая выхватывает медальон со стола: «*C’est à moi, imbécile*». За окном глохнет мотор мотоцикла — Людвиг фон
Представь: маленький горный городок, зажатый между скалами, а над ним — эта громадная дамба, будто нависающая тень из какого-то забытого кошмара. И вот в один день, словно по злому розыгрышу судьбы, тут появляются люди. Совсем разные — подросток в потертой куртке, старуха с узловатыми пальцами, мужчина в костюме, который давно вышел из моды. Все они бредут по знакомым улочкам, но что-то не так... Лица прохожих будто сквозь них смотрят, дома стоят, но двери не открываются. А они? Они уверены,