Хавьер, грузчик в барселонском порту, сортирует ящики с анчоусами, когда к нему подходит Луис в засаленной куртке. "Кладовка в доке №4. Там коробки с меткой *Sol*. Не открывай, просто перенеси на склад к полуночи", — бормочет он, пряча под капюшон шрам от ожога на шее. Через час Хавьер натыкается на рассыпавшиеся из ящика SIM-карты, обмотанные изолентой. В кармане его рваной ветровки гудит телефон: "Где Луис? Гадо с тобой, если он слил данные полиции". За углом бара *El
Люсия мчалась по шоссе со скоростью под 200 км/ч, а в итоге её тормознули. Кровь, шок, расфокусированный взгляд - её состояние сложно было назвать нормальным. Машина – не её, а парня, Эктора. А самого Эктора, да и его лучшей подруги Елены, уже нет. Где они? Что случилось? В голове Люсии только сумбурные обрывки воспоминаний. Пляжные выходные, компания, лёгкий шум моря... и ссора. Обычная на первый взгляд, но закончилась она разбитой бутылкой, угодившей в чью-то голову. И всё. Пустота. Ничего