Знаешь, эти истории про маньяков всегда цепляют по-своему. Вот представь: тринадцать лет подряд каждый декабрь — трупы вместо ёлочных игрушек. Его ловят, сажают в камеру-одиночку, а через шесть лет — бац! — и сбежал за пару дней до праздников. Жутковато, правда? Как будто зло само по себе календарь читает. А теперь вбрось в этот адский коктейль заснеженную норвежскую глушь. Типа, там где даже северные олени в шоке от холода. И именно туда полицейские радары показывают следующую цель психопата.
Представьте: 1943 год, где-то в глухих норвежских лесах. Двое фрицев, промёрзших до мозга костей, волокут за собой пленного местного парня. Мороз такой, что даже винтовки звенят, как колокольчики — а тут ещё эта проклятая ночь на подходе. И вдруг — бац! — среди деревьев маячит покосившаяся избушка. Ну, думают, повезло-таки: печка, крыша, может, даже консервы завалялись. Но знаете, как бывает? Когда тишина слишком густая, а стены будто пропитаны чужими страхами — вот это вот ощущение, будто