Эрик Смит Мейер

Знаешь, иногда кажется, что в этих норвежских фьордах время застыло как лед в феврале. Вот и Анна с отцом Карлом — сидят в своей глухомани, будто два ворона на обгорелой сосне. А этот Карл... брр, мурашки по коже, когда вспоминаешь, что он натворил. Жену-то убил — ладно, измена, гнев, всё такое — но ребёнка? Новорождённого, да ещё и смуглого? Прямо как в тех старых сагах, где обида десятилетиями тлеет под снегом. Анна-то, бедолага, в двадцать с хвостиком мечтает о принце — да где ж его тут