Иранская конференция (2020)

В душном подвале технопарка на окраине Москвы Артем, инженер с обгоревшими от паяльника пальцами, натыкается на зашифрованные файлы в чертежах энергоблока для иранского заказчика. «Смотри, тут слои наложены — как матрешка», — бормочет он, тыкая карандашом в экран. Его напарница Марина, в очках с толстыми линзами, сдвигает папку с фарси-русским словарем: «Это не технические термины… *Шахрбани* — полиция?» На следующий день в кафе у метро «Бауманская», где воздух пропитан горелым кофе, к ним подсаживается мужчина в помятом пиджаке: «Ваш куратор из СБ. Дорабатывайте проект. И не лезьте глубже». Артем замечает татуировку у него на запястье — стилизованный якорь, как на документах из архива.

В Тегеране, пока Марина втирается в доверие к местному торговцу коврами Хасану, попутно выспрашивая про закрытые встречи в отеле «Эспинас», Артем роется в серверной конференц-зала. Провода вьются под потолком, как змеи, а охранник в углу щелкает семечки. «*Биах инджа*!» — слышит он резкий окрик и прячет флешку в карман, притворяясь, что чинит розетку. Вечером в чайхане за ржавым самоваром Хасан небрежно бросает: «Ваш *друг* из Москвы… он не любит лишних вопросов». На следующий день, когда Марина расшифровывает записи с флешки — списки грузовых маршрутов через Каспий — их такси резко сворачивает в переулок. Водитель, не оборачиваясь, бросает ключи: «Бегите. Через базар». За спиной гудят клаксоны, а где-то в толпе мелькает знакомый пиджак.