Мускул (2019)

Представь: дождь хлещет по крышам Лондона, а где-то в подвале парижского квартала горит тусклый свет. Два чувака — один бывший гимнаст с сломанной карьерой, другой угрюмый механик из Марселя — вляпались в историю, от которой мурашки по коже. Они тащат какой-то левый груз через Ла-Манш, даже не подозревая, что внутри не запчасти, а килограммы кокаина. И всё это под прикрытием фитнес-клуба, где качки качаются под техно, а в подсобке пахнет кровью и страхом. Ты как будто чувствуешь этот адреналин: ладони потеют, когда они врут жене по телефону, или когда фура на узкой улочке Парижа едва не сносит киоск с круассанами.

А потом бац — всё летит в тартарары. Кто-то сливает инфу бандитам, ребята начинают друг друга подозревать, и ты уже не понимаешь, кто здесь больший злодей: лысый мафиози с сигарой или эта рыжая таможенница, что вечно ходит за ними по пятам с едва заметной ухмылкой. И знаешь, что бесит? Они же могли свалить, бросить всё, но эта дурацкая мужская гордость, как якорь. В итоге получается этакая гремучая смесь из «Бойцовского клуба» и дешёвого французского нуара — где каждый выжимает штангу и прикидывает, кому можно доверять. Сидишь и думаешь: «Ну и зачем вам эти мышцы, парни? Чтобы гроб на кладбище смотрелся солиднее?»