На страже смерти (2002)

Представь: 1917-й, Западный фронт. Эта мясорубка, где земля давно перестала быть землёй — сплошные воронки, проволока, да трупы под ногами. Как будто сама почва взбунтовалась против нас, понимаешь? Чарли, этому пацану шестнадцать всего, он в учебках-то толком не был — а уже в окопах с костлявой за ручку танцует.

После очередной бойни — даже не поймёшь, кто "победил" — их рота, вернее, то, что от неё осталось, попёрлась куда глаза глядят. Туман такой, будто мир сбросил белое покрывало — мол, хватит, не ваше дело видеть, куда идёте. Ну и приперлись, конечно, прямиком к немцам в задний двор. Траншеи брошенные, сырые, пахнет плесенью и… чем-то ещё. Не спрашивай.

Смешно, да? Свои уже крестики на могилах нарисовали, а эти ушлые призраки тут ползают, как крысы. Но самое-то поганое началось, когда темнота накрыла. Вроде бы тишина — а в ушах звенит. Шорохи какие-то не от сапог. Дышит кто-то за спиной, а обернёшься — пустота. Ребята по одному исчезают. Не кричат даже — будто земля их глотает.

Чарли шепчет: "Это газ сводит с ума, наверное". А я-то чувствую — нет. Тут что-то древнее, злее людей. Как будто война не просто людей убивает — она породила что-то… ненасытное. И мы ему — как свежее мясо на ржавом крюке.