Четвертый этаж (1999)

Представь: Джейн, обычный дизайнер из Нью-Йорка, вдруг получает в наследство квартиру от тётки, о которой лет десять не вспоминала. Круто же? Ан нет — старый дом в историческом районе оказался не подарком, а какой-то игрой на выживание. То трубы воют, как призраки на сеансе у экстрасенса, то соседи снизу стучат по батареям, будто это она тут марширует в три ночи. А Грэг, её тот самый телезвезда-бойфренд, только и твердит: «Брось эту развалюху, переезжай ко мне!» Да он прям как заезженная пластинка — одно и то же.

И вот сидишь ты, Джейн, среди этих скрипучих полов и думаешь: «Неужели я с ума схожу?» То ли дом её ненавидит, то ли сама она застряла между «хочу быть независимой» и «а что, если он прав?». Друзья уже косо смотрят — мол, сама накрутила, полиция пару раз приезжала из-за её истерик про «голоса в камине». Но бросить квартиру? Нет, это как сдаться какой-то тени в углу, которая явно хихикает за её спиной.

Иногда кажется, будто стены шепчут: «Уйди…» А Грэг звонит в ту же секунду — совпадение? Не верю. Но Джейн упряма как осёл в гору. Даже если придётся спать со свячёной водой под подушкой и кричать на пустой коридор: «Я тебя не боюсь!» В конце концов, это ЕЁ дом. Или он её? Чёрт, теперь и сама запуталась…