Мой сын, мой сын, что ты наделал (2009)

Представь — парень, актёр, годами вживавшийся в роли, да так, что грань между сценой и реальностью стёрлась. И вот он берёт древнегреческую трагедию, эту пыльную историю про матереубийство, и... повторяет её в своём домике где-то на задворках Сан-Диего. Жуть, да? А теперь сидит в осаде, орет про какого-то бога и требует пиццу с оливками, будто это хоть как-то связано. Детектив, бедолага, ковыряется в его прошлом — и я его понимаю. Интересно же, что щелкает в голове у человека: перегрузка от Станиславского, детские травмы или просто крыша поехала от одиночества? И ведь самое мерзкое — даже не сам поступок, а то, как жизнь вдруг становится зеркалом для этих проклятых пьес. Как будто Эсхил написал сценарий, а ты даже не успел прочесть первую страницу. А эти заложники... Чёрт, представляешь? Сидишь себе с чашкой кофе утром, а через час уже в заложниках у чувака, который цитирует Еврипида и орёт, что бог в pepperoni-соусе. Как вообще такое выдумать? Серьёзно, после таких историй начинаешь замечать, как тонка плёнка нормальности — чуть дерни, и под ней окажется античный хаос. И главное — как его вытащить из этого спектакля? Переодеться в курьера с пиццей и бронежилетом под фартуком? Шептать ему на ухо строки из Софокла, пока спецназ крадётся сзади? Страшно представить, чем это закончится. Вроде бы абсурд полный, а мурашки по коже — как в самом начале, когда ещё не понял, шутка это или уже нет.