Нолан Бентли приходит в себя, задыхаясь от влажного воздуха. Его руки крепко связаны за спиной, а ноги прикованы к корням огромного дерева. Он оглядывается – вокруг только холодный лес, чьи звуки давят на уши, словно шёпот тысяч голосов. В голове пустота. Он не помнит, как оказался здесь, но страх мгновенно берет верх. Вдалеке мелькает фигура. Таинственный мужчина приближается, и Нолан, из последних сил, кричит, умоляя развязать его. Но незнакомец лишь неподвижно смотрит, а затем холодным
Лиам, техник с татуировкой шестеренки на запястье, каждое утро пробирался через подвальные коридоры дата-центра в Брикстоне, где воздух пахнет озоном и пылью. В четверг, попивая кофе из треснувшей кружки с логотипом «BT», он заметил, что серверы 34-го ряда гудели на тон ниже обычного. Эмили, его напарница в растянутом свитере, запустила диагностику. «Смотри, пакеты идут не туда, — прошептала она, тыча пальцем в экран. — Это... внешний трафик? Откуда?» Лиам достал из кармана конфету «Пикник»,