Эдвин Адолфсон

Эйнар, хирург с обветренными от ночных дежурств руками, натыкается на Маргарету в переулке за театром *Стуре*. Она, в платье с выгоревшими на фабричной окраине цветами, вытирает сажей ладони — только что чинила печь в общежитии для работниц. «Вы случайно не видели, куда ветер унес мой платок? — спрашивает она, не глядя. — Синий, с дыркой от гвоздя». Он молча достаёт из кармана халата смятый шёлк, пропитанный запахом антисептика. Платок — не её, но Маргарета забирает его, пряча в рукав. Завтра