Жан Маршат

Луи, капитан буксира *Марион*, сжимает в зубах потухшую трубку, пока судно вползает в доки Гавра. Его пальцы, покрытые шрамами от канатов, перебирают навигационные карты с пометками красным карандашом. Рядом Марсель, парень в засаленной кепке, пытается завязать буксирный узел, но веревка соскальзывает. «Опять не туда? — Луи хрипит, вынимая трубку. — Даже старуха Клодетт вязала лучше, а у неё артрит». Дождь стучит по ржавым бортам, смешиваясь с воем сирены грузового судна *Нормандия*. В трюме
Жан-Клод Морен, инженер из Лиона, с утра поправлял очки, заляпанные цементной пылью, пока осматривал трещину в опоре разрушенного моста под Кобленцем. Его бригада — немцы из разбомбленного Дюссельдорфа, итальянцы, завербованные через посредников в Турине — спорила из-за пайков. «*Здесь не Рим, черт возьми,*» — бросал Лука, бывший каменщик, разбивая ломом кусок бетона. В соседнем лагере беженцев Эрика Шульц, медсестра из Гамбурга, меняла повязку французскому солдату, который бормотал о минном