В пыльном городке на границе штата Аризона Джек Карвер, ветеран с обветренным лицом и кожаным ремнем с медной пряжкой, выменял у торговца бинты и патроны. В салуне «Кривой кактус» шериф Бойд, потягивая виски, бросил через стойку: «Опять пропали двое — фермер с юга и его дочь. Следы ведут к каньону, но племя чирикауа клянется, что не при делах». Джек, разглядывая карту с трещинами, хрипло ответил: «Индейцы врут реже, чем белые счетоводы. Проверю сам». На рассвете он нашел обрывок ситцевого
Джек Морроу, пятнадцатилетний механик из захолустного городка Грейптаун, копался в двигателе старого Ford ’48, когда его друг Луис влетел в гараж, задыхаясь. *«Он опять тут, у конюшни… Глаза, как угли, даже днём»*, — Луис вытер ладонью пот со лба, оставив чёрный след от машинного масла. На следующий день пропала соседская собака, а из колодца начал доноситься запах серы. В местной закусочной «Бобовый котелок» шептались, что незнакомец в потрёпанном плаще, называющий себя Диабло, арендовал сарай