В портовых кварталах Гамбурга, среди вонзившихся в небо кранов и запаха солёной рыбы, Эрнст в рваном пиджаке с масляными пятнами на локтях спорит с докерами у бочки с углём. «Ты думаешь, Шульц из конторы сам грузы разгружать полезет, если мы приостановимся?» — бросает он, разворачивая листовки с призывом к забастовке. Его друг Фриц Янсен, коренастый кочегар с обожжёнными пальцами, шепчет: «Вчера на верфи «Блом унд Фосс» арестовали троих — за песню про красный флаг». На кухне у вдовы Беккер, где
В портовом районе Ростока рабочий верфи Ганс Беккер с утра забивал заклепки в корпус грузового судна. Его пальцы в промасленных перчатках дрожали от холода — в цеху гулял сквозняк, а угля для печки бригадир Шульц снова не достал. "Слезай, Беккер! Там трещина по шву пошла", — крикнул снизу сварщик Фриц Ланге, вытирая сажей лоб. Ганс спустился, споткнулся о ржавую цепь, упал в лужу мазута. Смех бригады, ворчание Шульца: "Срок горю — через месяц спуск на воду. А вы клоуны!"