В Марселе, на старом рыбном рынке у порта, докер Антуан Моро находит в ящике с тухлой треской ключ с выцарапанным *L.C.*. Он показывает его Жан-Люку, механику с обожжёнными пальцами, в гараже заваленном ржавыми деталями: «Это не отсюда. Воняет Неаполем». Ночью Антуан пробирается в заброшенный склад за доком, где ключ открывает потайной люк. Внизу — тоннель, стены покрыты граффити с перечёркнутыми голубями. На полу — обрывок газеты 1954 года с фото исчезнувшего архитектора. В Неаполе, в
Антуан Руссо, в коричневом плаще с бархатным воротником, ждал информатора у столика кафе *Le Cygne Noir*. На столе — эспрессо, круассан с надломленным краем. "Ты опоздал на семь минут", — бросил он мужчине в кепке, который сел напротив, доставая конверт с аэрофотоснимками аэропорта Орли. В кармане Антуана лежал монокль с царапиной на стекле — подарок умершей сестры. Ночью, в съемной комнате на улице Мобер, он сравнивал снимки с картой, отмечая карандашом ангары. Соседка снизу стучала
Антуан, парижский журналист с потрёпанным блокнотом в кармане пальто, нашёл в почтовом ящике конверт без марки — внутри снимок деревянного ящика с выжженными инициалами «L.V.». Он принёс фотографию Элен в кафе *Le Départ*, где она, поправляя шёлковый шарф, бросила: *«Этот ящик… Помнишь, Лука говорил про такие в мастерской?»* За столиком сосед курил Gauloises, дым смешивался с запахом эспрессо. Антуан смял салфетку — через три дня он уже стоял под дождём перед кирпичной стеной в римском