Франко Дэдди

Лука вскидывает монету — лира с потёртым гербом. "Решка, забираю фабрику", бросает он, пряча дрожь в пальцах. Его брат Энцо хрипло смеётся, разминая шрам на скуле: "Слесарный цех отца тебе не потянуть. Помнишь, как ты трансмиссию в том грузовике..." За окном миланской конторы маячит ржавый склад с вывеской "Феррари & сыновья" — фамилию мать закрасила ещё в 57-м, когда отец запил. На столе между ними — бутылка "Самбуки", два гранёных стакана и
Эммануэль, рыжеволосая журналистка в потрёпанном кожаном пальто, сидит в римском кафе на площади Навона. Рядом — её ассистент Лука, перебирающий плёнки с фотокамеры. "Смотри, тут следы перевода денег через швейцарские счета", — бормочет он, тыча пальцем в распечатки. Эммануэль затягивается "Мальборо", глаза сужаются: "Дождь не помешает. В шесть утра будем у ворот той виллы". На столе — письмо от инженера Марко Бьянки с пятнами кофе: "Если я исчезну, ищите в