Аристиде Капорале

Лука, худой парень в потёртой рубашке, рылся в ящиках на неаполитанском рынке, пока его старший брат Карло грузил ящики с лимонами на грузовик. «Смотри не прозевай контейнер с оливками из Бари», — бурчал Карло, вытирая пот со лба. Лука игнорировал его, разглядывая пятно ржавчины на этикетке — след от морской воды. Вчерашний разговор с рыбаком в порту не выходил из головы: «Твой Марко спрашивал про *Cichhiello* перед тем, как исчез. Лучше б он этого не делал». Запах жареных кальмаров смешивался
Лука, худощавый художник из Рима, сидел в кафе на Пьяцца Навона, разминая в пальцах крошки от корнетто. На столе — разлинованный блокнот с набросками полустершегося женского лица. «Ты же знаешь, где она, — сказал старьевщик с Виа дель Корсо, протягивая потрепанный медальон. — Спроси в мастерской возле Тибра, там рамы для картин делают». Вечером Лука бродил вдоль реки, пока не наткнулся на дверь с вывеской «Ателье Вероника». Внутри пахло лаком и старыми газетами; на стене висел портрет девушки с