Жюльен, худощавый француз с вечно заляпанной краской курткой, торгует эскизами возле моста Сен-Мишель. Анна, студентка-филолог из Гейдельберга, покупает у него набросок церкви Сакре-Кёр, пряча мокрые волосы под платком с узором в горох. «Вы рисуете как будто сквозь туман», — говорит она, переходя на ломанный французский. Он смеётся: «Дождь съел половину линий». Они пьют кофе в «Кафе де Флор», где Жюльен клянётся, что уедет в Рим — искать «настоящий свет», а Анна перебирает конспекты по Брехту,
Представляешь, в этой глуши под названием Аверон — да-да, та самая провинция Обрак, где даже сотовый ловит через раз — нашли мертвого мужчину. И всё бы ничего, но расследование поручили Элизабет Ричард, молодой зампрокурора из Родеза. Девчонка, да ещё и в таком жестком мире мужских амбиций! А тут этот жандармский офицер — ну ты понял, тип с усами и вечной гримасой, будто каждый его день начинается с глотка уксуса. Он же её в грош не ставит: то бумаги «случайно» теряет, то совещания пропускает.