Лука, худощавый художник из Рима, сидел в кафе на Пьяцца Навона, разминая в пальцах крошки от корнетто. На столе — разлинованный блокнот с набросками полустершегося женского лица. «Ты же знаешь, где она, — сказал старьевщик с Виа дель Корсо, протягивая потрепанный медальон. — Спроси в мастерской возле Тибра, там рамы для картин делают». Вечером Лука бродил вдоль реки, пока не наткнулся на дверь с вывеской «Ателье Вероника». Внутри пахло лаком и старыми газетами; на стене висел портрет девушки с
Карло, повар с обожжёнными пальцами, каждую ночь месил тесто в подвальной таверне у порта Неаполя. Рядом с плитой, заляпанной томатным соусом, он нашёл свёрток с деньгами и ключом от склада №12. Лидия, официантка в потёртом фартуке, застукала его за подсчётом купюр: «Сальваторе ищет это уже неделю. Выбрось, пока не поздно». За дверью шумел дождь, а из соседнего зала доносились крики пьяного моряка, требовавшего кальмаров в чернилах. Карло спрятал свёрток в муке, но не заметил, как Лидия