Айвэн, парень в рваной кожаной куртке, торчал на трассе под Монреалем, сжимая самодельный картонный знак с надписью «Запад». Ветер трепал его волосы, пахнущие бензином от последней попутки — дальнобойщик Жерар подбросил его до Квебека, болтая о разводе и угощая леденцами из бардачка. В Торонто Айвэн втрескался в драку у закусочной «Грейхаунд»: местный байкер назвал его гитару «доской для разделки сала». Инструмент уцелел, но струна порвалась — пришлось менять её в туалете автовокзала, пока
Алекс Мерфи копался в проводах под грудой металлических пластин в полуразрушенном гараже на окраине Виндзора. Ржавый паяльник дымился, смешиваясь с запахом перегоревшего масла из соседней автомастерской. «Твои схемы — как старые проводки в таксофонах, — хрипел доктор Кортес, поправляя очки с изолентой на дужке. — OCP давно сменили архитектуру, а ты всё лезешь через заднюю дверь». Экран ноутбука 1998 года мигал красным: *ДОСТУП ЗАПРЕЩЁН. ОСТАТОК ПОПЫТОК: 1*. Алекс стянул перчатку, оголив