Джек Мэлоун, капитан с обожженной сигаретой в углу рта, коптил кофе на бензиновой горелке в полуразрушенном сарае под Лионом. Его группа — Эмили Картер, радистка с перебинтованной рукой, и Луи «Громила» Санчес, взрывник, помешанный на расчётах детонаторов, — рылась в ящиках с трофейными немецкими патронами. В соседней деревне Сен-Клэр местная прачка Мари тайком передала Эмили записку: «Завтра в 04:30 грузовики с топливом через мост Беккер». Джек, размазывая сажу по карте, хрипел: «Громила,
Знаешь, как иногда хочется устроить идеальный сюрприз? Вот он, весь такой, купил шампанское, цветы, вырвался с работы на два часа раньше — а дома... Да даже не поверишь сначала. Тишина в прихожей, туфли какие-то левые у дивана. Сердце сразу в пятки — и ведь понимаешь уже, но ноги сами несут в спальню. Она даже не крикнула. Застыла как статуя, простыня к груди прижата, а этот тип — бледный, как мел, пытается штаны натянуть. И вот стою я с букетом, который теперь кажется дурацким картонным