Брэд Блейсделл

Джейк Логан, бывший боксер с шрамом через левую бровь, чинил разбитый кадиллак в гараже на окраине Чикаго, когда к нему вломились двое в кожаных куртках. «Кралов хочет поговорить. Сейчас», — бросил старший, перекатывая кастет между пальцами. Виктор Кралов, местный наркобарон, напомнил о долге в пятнадцать тысяч — старый друг Джейка, Томми, сгорел с деньгами в подпольном покере. «Три боя в клетке, и мы квиты. Откажешься — твоя сестренка с милыми веснушками начнет торговать собой в моих клубах»,
Представляешь, два подельника наварили аж 70 лямов на аферах – и не смогли поделить! Ну классика же: один женатый семьянин, другой ветреный мачо с любовницей в обтягивающем красном платье (лак на ногтях у нее, кстати, был точно такого же алого оттенка – запомнилось почему-то). И тут бац – женатый вспыхивает в своем мерседесе, как новогодняя ёлка. Типа случайное возгорание, но фокус-то в чем? Когда труп вскрыли – три пулевых дырки, аккурат как на купюре в 100 баксов. Совпадение? Не думаю. Вот