Лена Вул застряла в архиве городской управы Ривертона, перебирая папки с водопроводными схемами 80-х. Ее коллега, Джек Стил, в это время торговался с владельцем ломбарда на 5-й улице: «За кольцо с сапфиром ты просишь три сотни? Да тут камня на полгорошины». В кармане у Джека лежал чек из химлаборатории — следы песка с места ограбления совпали с образцами из заброшенного карьера за рекой. Лена, вытирая пыль с этикетки «Дело № 87-К», нашла фото стройплощадки с лицом в толпе — подрядчик,
Знаешь, бывают дни, когда ты чувствуешь себя прозрачным. Вот как Боб — восемь часов прозябаешь в этой серой коробке с табличкой "офис", а коллеги будто сквозь тебя смотрят. Кофе наливаешь — будто воздух перемещаешь. Эй, люди, я тут вообще-то существую? Но сегодня... сегодня вообще писец. Дождь лупит по стеклам, кондиционер гонит ледяную сырость, а в пятницу вечером ещё и лифт сломался. Типично, да? А потом всё завертелось. Выбегает он, промокший до нитки, а там — бац! — эта Ванесса