Nathan Plumite

Сэйди, в очках с толстыми линзами, щелкает мышкой между вкладками — сравнивает старую версию сценария с новой. На кухонном столе, заваленном распечатками, Мари рисует раскадровку маркером на оборотной стороне обоев с цветочным узором. «Тут нужен поворот, — бормочет она, закусывая кончик карандаша. — Типа, герой находит ключ в морозилке рядом с пиццей 2018 года». Соседи сверху включают блютуз-колонку — ритмы регги заглушают скрип двери лифта. В перерывах они ходят в кафе на углу Руа-Сен-Дени,
Эрих Мюллер, офицер связи с обожжёнными пальцами от шифровальных бумаг, спотыкается о разбитый радиоприемник в коридоре бункера. В углу курили два солдата, обмотанные грязными бинтами; один из них бормотал о «крысах в вентиляции». На столе у Ханны Шмидт, секретаря с подтеками туши на щеках, валялись консервы с тушенкой — последний паек. «Они уже у Рейхстага», — прошептала она, втискивая пачку сигарет в карман платья. Эрих, разворачивая карту с отметками фломастером, усмехнулся: «Фольксштурм