Джейкоб, трейдер тридцати четырех лет, каждое утро залипает в три монитора в лос-анджелесском офисе с видом на смог над долиной. В перерывах жует сэндвичи с индейкой из автомата, спорит с коллегой Марком про биткоин: «Ты видел эти свечи? Чертов пузырь!» — «Да брось, они уже внедряют…» — обрывает звонок сестры Лоры. Ее голос дрожит: «Пацан из моей школы умер. Пишут, что от прививки, но мама нашла…». Джейкоб замечает файл «Project Twain» в корпоративной сети — странные цифры, совпадающие с датами
Джек Терроу, капитан потрёпанной шхуны «Кровавая роза», втягивает ноздрями запах гниющих водорослей, пока экипаж грузит бочки с ромом в бухте Порт-Ройяла. Анна-Мария, её рыжие волосы стянуты кожаным шнурком, тычет пальцем в треснувшую карту: «Испанский галеон с золотом пройдёт мимо Санта-Крус завтра на рассвете. Если твой пьяница-штурман не перепутал цифры». Эзра, тот самый штурман, бормочет что-то о «проклятой астролябии», поправляя очки с заклеенной рамкой. Ночью, когда команда спит на голых
В центре — восемь девушек: Лиа с облупившимся лаком на ногтях ковыряет песок палкой, Фатин ругается из-за сломанного компаса. «Ты уверена, что он не утонул еще вчера, когда Рэйчел ныряла за моллюсками?» — бросает Дот, разбирая рюкзак с припасами. Остров — не картинка из рекламы: соленая вода разъедает порезы на коленях Шелби, а Марта прячет под кроватью из пальмовых листьев пустую бутылку из-под таблеток. Ночью Тони выслеживает краба, но вместо него натыкается на Нору, которая чертит в блокноте