Curt Morlaye

Лена ковырялась в грудке ржавого андроида на полу гаража, пахнущего жжёной изоляцией и старым кофе. За окном кафе "Эклипс" трещал неоновый знак, подсвечивая коробки с запчастями: аккумуляторы от дронов-курьеров, сенсоры facial recognition б/у. Декс, её напарник с татуировкой шестерёнки на шее, тыкал в голограмму сервера районной электросети. "Слушай, если не починим этого ублюдка до завтра, Мейв опять устроит истерику про аренду", — бормотал он, перебирая провода в коробке