Mim Kemal Öke

В Эдирне, в душной мастерской, заваленной чертежами осадных орудий, 21-летний Мехмед тыкает пальцем в карту с пятнами воска. *«Длина цепи – сорок шагов, – бормочет он, – но глубина бухты Золотой Рог здесь…»* Инженер-венгр Урбан, пахнущий сажей, перебивает: *«Пушки разорвутся после третьего выстрела, султан. Металл гнилой».* Мехмед, не отрываясь от карты: *«Тогда привяжи их цепями к земле. И чтобы к утру».* За дверью мать, Хюма Хатун, шепчет служанке, растирая в пальцах сушеный чабрец: *«Снова