Эмили Кларк, внештатный журналист из Шеффилда, копается в коробках с бумагами в муниципальном архиве. Рядом Том Райли, ее друг-архивист, чинит дужку своих очков скотчем. «Слушай, тут в отчете за 1987-й написано, что цех №3 закрыли из-за «технического износа», — Эмили тычет пальцем в пожелтевший лист. — «А через неделю троих механиков из того цеха госпитализировали с одинаковыми симптомами: рвота, судороги». Том сдвигает очки на лоб: «И где они сейчас?» — «В морге. Все умерли за два дня. В графе
Где-то посреди дремучих лесов спрятался город Ллорис. Давным-давно его построили эльфы. Красивый, волшебный, будто часть самого леса. Но всё это в прошлом. Люди выгнали эльфов, и теперь там заправляет какой-то мерзкий шериф. Ну, знаешь, из тех, кто живёт богато, пока остальные загибаются от голода. Он только и делает, что выжимает последние деньги из горожан. Налоги растут, как грибы после дождя. Люди теряют дома, работу. А если вдруг кто рот откроет против него, то либо на каторгу отправятся,