Морин Томас

Эмили ковыряла ржавый ключ в замочной скважине чердака, когда Лиам вытащил из-под дивана потрепанный дневник в кожаном переплете. «Смотри, здесь про 1989 год — она пишет, что видела их в ночь на Хэллоуин, у теплицы с геранью», — он провел пальцем по выцветшим строчкам. В углу комнаты пахло плесенью и лавандовым саше, валявшимся среди вязаных салфеток. Сестра фыркнула, поправляя очки: «Могла и выдумать. Помнишь, как она уверяла, что наш плюшевый мишка танцует при луне?» За окном скрипнули качели